Какая боль его пронзила?
Что слышал в клекоте орла?
Какая глубь, какая сила
к Уралу гения влекла?
Он гладил листья бересклета,
в ладони воду грустно брал.
У ног великого поэта
катил волну седой Урал.
И видел он, как видим ныне,
в степи ковыльные бугры.
Вода цвела пыльцой полыни,
железинкой Магнит-горы.
Неслась предчувствием удача
у этой вольницы-реки,
когда казачки пели, плача,
быль говорили старики.
О чем порою думал Пушкин…
через века не разберем.
Но знаем: жил поэт в избушке,
где Пугачев бывал царем.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?