Железа привкус, гарью опыленный,
И звон, и шип, и скрежета свербёж,
Язык ладони в вачеге паленой:
«Чуть-чуть правее!» «Майна!» И — «Хорош!»
Размах — былинный, раскаленный ветер,
И перебранки крупная картечь,
И мужество, и клинья междометий,
Забитые в разгневанную речь.
Все это называется — работа.
Все в целом — цех, завод, бригада, план.
От смены к смене и от пота к поту —
Святейшее с греховным пополам.
А в душевой — с души чугунный вес,
Как сажа с мыльной пеною сотрется:
Казалось, будто силушки в обрез,
Ан нет! Опять играет в жилах бес.
Уйдет усталость — гордость остается.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?