Слово комсомолу

Поэту Валентину Сорокину

Деревня та,
Что родиной зовется,
Деревня та,
Где вырос я большим,
Была глухим,
Заброшенным колодцем
Под вечным небом
Темно-голубым.

Но все же мне
Она казалась другом,
Хотя немало
Видел в ней беды.
И, как за тачкой,
Я ходил за плугом,
Запахивая
Ног моих следы.
Нередко мне
Соседи говорили:
— Ты не бросай
Ни дом свой, ни покос.
Мы и без грамоты
Живем и жили,
С неграмотного
Меньше спрос…
Но как-то вышло,
Я уж плохо помню,
В двадцать девятом,
Раннею весной,
От пустырей,
Из деревенской сони
Решил уехать
На Магнитострой.
Теперь я здесь,
В грохочущей столице.
Здесь жизнь моя
С другими встала в ряд.
Здесь камни с гор,
Как вспугнутые птицы,
Под облака
Отчаянно летят.
Теперь я жизнь
Встречаю по-иному.
Хоть трудно мне
Бывает иногда:
Моей деревни
Голубая дрема
Порой меня
Сбивает со следа.
Мне говорят,
Что я шагаю косо,
Что мне учиться
Следует немало.
Так для чего же,
Помню на покосах:
«С неграмотного меньше спроса» —
Моя деревня
Мне порой вбивала?..
И понял я:
Пора оставить жмурки,
Над старой песней
Забиваю кол.
С тобою я,
Столица металлургии,
С тобою я,
Товарищ комсомол!