Сон

Мне снилось,
будто так я знаменит,
Что мне
при жизни
памятник отлит.
Стоит он
на бульваре на Тверском,
И вот
к нему
я подхожу тайком.
К его ногам
несёт цветы
народ.
Меня ж
никто
в лицо не узнаёт.
Снимает кто-то
шапку перед ним,
Меня
в толпе
задев плечом своим.
Вокруг него
шеренги трубачей,
Аплодисменты.
Фимиам речей
От профсоюзов,
даже от ГАИ,
И вслух
стихи читаются мои.
А я стою
пред памятником сим,
Как будто стал я
сам себе чужим.
Когда ж толпа
под вечер разошлась,
Ему я крикнул:
— С пьедестала слазь!
Не ты поэт,
а я пока поэт! —
И вдруг
он тихо отвечает:
— Нет!
Мне,
не тебе,
несёт народ цветы,
Теперь
я
нужен людям,
а не ты!
Я жив,
ты умер,
умер, видит бог,
Поскольку написал ты
всё, что мог!.. —
И я иду
в соседний ресторан,
Пью водку,
за стаканом пью стакан.
— Ужо тебе, —
кричу ему, —
ужо!.. —
Ух, как проснуться утром
хорошо!