Спит на облаке ветер, тучи дождик прядут…
Существуют на свете дом, семья и уют.
Поустроились люди — все тип-топ у людей:
Есть индейка на блюде или целый индей.
Но судьба — не индейка, а с индеем — не жизнь:
Счастье выглянет мельком, горе — скрозь провались!
Ну а все-таки, все же — смотришь в небо, не в грязь.
Как же, Господи Боже, и не жить, народясь?!
Как не помнить про милых, одиноких в ночи
У подушек остылых, у горючих кручин?
Как же землю не холить, сердцем в небо глядясь, —
Чтобы завтрашний холод не ожег нас сейчас!
Помнишь: ливень отвесный с маху пал на крыльцо?
Словно ангел небесный вдруг омыл нам лицо…
Ветер в облаке ожил, громыхнул дальний гром,
Пруд в ознобливой дрожи, хлопнул ставнями дом.
Но в забвенье счастливом бьется сердце, звеня:
Вдруг и в нынешний ливень ангел вспомнит меня.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?