В прекрасном не увидя сути,
не постигая благодать,
с уверенностью лезет в судьи,
кто не умеет созидать.
Кому-то мнился черт на шиле,
в костры бросали кипы книг…
О, сколько мы их пережили —
иезуитов и заик.
Сон страшный долго свету снился,
был человек чванлив и мал:
мазне иконы поклонился,
Венере руки оторвал.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?