Воздух порохом не был пропитан,
говорили вокруг о пустом
и, казалось, забыв об убитом,
подступили к надгробью с крестом.
Был поэтом убитый когда-то,
величайшим поэтом, и что ж,
стала слишком привычной утрата,
так что боли в словах не найдешь,
и однако в неслышной печали
опустилась осенняя мгла,
и деревья, склоняясь, молчали,
и на все это вечность легла.
12 мая 2001 г.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?