Там часовщик поверх усов
глядит, молчит: скажи на милость,
сломали стрелки у часов,
а время не остановилось.
И девочка, четвёртый год
спускающаяся к Майдану,
не так бежит, не так идёт.
Её раздавшемуся стану
в проулке тесно…
Явен след
секунд:
он — тиканье, вращенье.
Но большей тайны в мире нет,
чем тайна их невозвращенья.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?