О. М.
Я в синих шлёпках, ты — босая —
К заветной бухте вдалеке —
Брести вдоль моря, увязая
В горячем и сухом песке.
Твои случайные ворчалки
С улыбкой слышать за спиной,
Глядеть в простор ленивый, яркий,
Любуясь медленной волной.
Потом на солнышке осеннем
Лежать, болтая ни о чем …
Мы настоящего не ценим,
Лишь позже оживая в нём.
И ты далёкий берег кликай
И уходи порой туда,
Где, усыпляя, в бухте тихой
Блестит и плещется вода.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?