Восьмой ноктюрн

Молитвенная,
Когда мы переплетены так невесомо…
Вбирающие воздух, которым молчать опасно,
Вдыхаем ненаписанные строки, прикасаясь словами.
Так вызревают одновременно голод, близость, поэзия….
То, чего нет в словах — это ты;
Литеры, продрогшие до слога, до звучанья —
Всё, достигающее неумолимого совершенства.
Евангелие твоих движений,
Черты рисуя между строк…прочесть тебя…
Мне хочется тобой дышать,
Мне хочется тебя пить,
Мне хочется к тебе возвращаться
Вот уже тысячу лет и один день.
Ветви обнаженной души распустятся новыми листьями…
Так живущее тело ощущает радость жизни.

Восьмой ноктюрн, ношу твой алый цвет…
И берегут Хранители твои невидимые буквы,
Что ярче тишины последней.
Белые чернила ночи, черные перья ночи…
Медленный поцелуй в губы…
Все слова мои пронизаны тобой.
До слов рожденные, мы замирает так,
Словно боимся разбить реальность…
Найди меня в строках,
Тех, что остались в тебе задолго до нас.

Отрывок, выпавший из алого стиха —
Бесконечный словарь с одним и тем же количеством букв…
вариации…
Когда мы пили пламя, когда, срываясь, падали друг в друга…
В иную реальность воды,
В спрятанный от нас трепет…
Мы прильнули к глазам его,
Мы прильнули к рукам его,
Мы, привыкшие к цветам,
Смотрели друг на друга так,
Словно мы и есть пламя,
Обжигающее лаской их цветение.

Смерть — это то, что было уже до тебя и меня.
Слова отрываются, как листья,
И капают с серебряных чисел восклицания —
Наши обожженные взгляды и губы…
Молитвенные, как откровенье,
Как властно правит бал касание,
Чтоб и тогда, когда мы опадем к ногам вечности,
Дыхание нашей «маленькой смерти»
Звучало восьмым ноктюрном.

2018 г.