Ты твердишь, что эта рана —
Не смертельный эпизод,
Что болит — оно не странно,
Все в итоге заживет.
Ну, а я-то полагаю,
Что меня всерьез знобит.
Дорогая, дорогая,
Я не ранен, я — убит.
Посреди степного снега
Я лежу, и стынет кровь,
И стрелою печенега
В сердце воткнута любовь.
Ветер кудрями играет,
Сиротливо конь стоит…
Дорогая, дорогая,
Я не ранен, я — убит.
Ты словам моим внимаешь,
Улыбаешься едва,
Ты едва ли понимаешь
Эти самые слова.
Ты наивно предлагаешь
Мне лекарства от обид…
Дорогая, дорогая,
Я не ранен, я — убит.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?