* * *
Я знаю: рук не покладает
В работе мастер гробовой,
А небо все-таки сияет
Над вечною моей Москвой.
И там, где смерть клюкою черной
Стучалась в нищие дворы,
Сегодня шумно и задорно
Салазки катятся с горы.
Бегут с корзиной ребятишки,
Вот стали. Бурый снег летит скрипит —
И белый голубь из-под крышки
В лазурь прозрачную летит.
Вот — закружился над Плющихой —
Над снежным полотном реки,
А вслед ему как звонко, лихо
Несутся клики и свистки.
Мальчишки шапками махают,
Алеют лица, как морковь.
Так божества не замечают
За них пролившуюся кровь.
1917-1918
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?