Когда сюда входила ты,
То на оранжевых обоях,
Как в поле, синие цветы
Цвели в те дни для нас обоих.
Но ныне облик их не схож
С цветами подлинными в поле…
Обои выгорели. Что ж,
А мы-то лучше стали, что ли?
Расстались мы давным-давно…
Как говорится, песня спета…
Я не снимаю всё равно
Стенного твоего портрета:
Под ним, хранимы в темноте
Тобой — от солнца и от пыли,
Цветы не выгорели те
И помнят всё, что мы забыли.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?