Белый, белый…

Белый,
белый,
белый
не оттого ли,
что первый?
То оробелый,
то оголтелый,
то, как дождинки,
то, как перья
из подушки распоротой —
с неба!
Кружится в воздухе,
плавает в воздухе.
Не оттого ли,
что долго не был,
стали детьми взрослые?
Руками и ртом
ловят,
хватают.
Заворожил —
никуда не деться.
А он — неокрепший проказник —
тает,
как мечты первые,
детские…