Был спор. Буфет. Ночной вокзал.
Товарищ мой в оцепененье.
Блеснул он глазом и сказал:
– Как, у тебя есть убежденья?
И я подумал: черт возьми,
а убежденья ль, в самом деле,
те мысли, что я лет с восьми
ношу в своем веселом теле?
За них взойду ли на костер?
Под пули – за людское горе?
Решил, что да. Но с этих пор
тревожно мне. И сухо в горле…
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?