Что такое поэзия?

Может быть, поэзия – это щебетание птиц? Или осенний
лес, который печально шелестит, нехотя стряхивая с
деревьев, измученные летней жарой листья? А может быть,
неизвестное небесное явление, именуемое НЛО, — это тоже
будущая поэзия?

Поэзия не может быть ни прошлой, ни будущей.
Она всегда – настоящая, стоящАя рядом с нами во
все времена.
« Я вас любил так искренно, так нежно, Как дай вам бог люби-
мой быть другим» (Александр Пушкин), «Прощай, немытая
Россия Страна рабов, страна господ…» (Михаил Лермонтов),
«Русь моя, жизнь моя, вместе ль нам маяться?» (Александр
Блок), «Друзья! Друзья! Какой раскол в стране…» (Сергей
Есенин) и «Со всех сторон нагрянули они, Иных времён татары
и монголы. Они несут на флагах чёрный крест, Они крестами
небо закрестили, И не леса мне видятся окрест, А лес крестов
в окрестностях России». (Николай Рубцов).
Разве это поэзия не сегодняшнего дня?
Чем больше я живу на свете, тем труднее мне ответить даже
самому себе: «Что такое вдохновение?»
Возможно, это какой-то сбой,
случайный всплеск ненормальности в мозгах. Я совершенно
точно знаю, что без него хорошие стихи не
могут лечь на лист бумаги. Поэтому трижды прав Борис
Пастернак: «И чем случайней, тем вернее стихи слагаются
навзрыд».
Лично для меня любимыми стихами может быть и одна
строчка, которая своей афористичностью, неожиданным пово-
ротом мысли, неповторимой метафорой радостно ранила сердце.
Ведь в памяти людей можно остаться и одной строкой. Как,
например, Иван Мятлев: «Как хороши, как свежи были розы».
А ещё мне близко то, что когда-то сказал Велимир Хлебников:
«Стихи – это всё равно что путешествие, нужно быть там, где
до сих пор ещё никто не был».
С каждым годом, с каждым веком это сделать всё труднее:
путешественников больше, чем неизведанных мест. Но новизна
мысли, оригинальные сравнения, искренняя музыка чувств
преодолевают этот барьер.