Каждый вечер — бродячие очи ко мне
псов голодных, бездомных в морозные ночи…
Это, город, твои воспаленные очи
у подъезда встречают меня в полутьме.
Мою совесть тревожат, приходят во сне
сотни синих голодных блуждающих точек,
я голодный их блеск различаю на дне
смутных мыслей, которые душу мне точат.
Пес, как волк, отчужденно сидит на снегу,
утомленную спину согнувши в дугу.
На разрушенной кладке кирпичной стены,
где железной клешнею дома снесены,
пес сидит, пригорюнившись, будто Христос,
и ошейник на нем — как шипы диких роз.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?