О соловье забыл Алябьев,
шмель не пускается в полет.
Небесные разверзлись хляби —
и льет, и льет, и льет, и льет
уже недели три, не меньше.
Какая мокрая пора!
Тусклее стали взоры женщин,
тоскующих уже с утра:
размыло добрые посадки.
…И от зари и до зари
лишь ливень, пляшущий вприсядку,
пускает в лужах пузыри.
Лишь гром да град, да просто мокрядь
влетает в нашу конуру,
да поездов простывший покрик,
да всхлип деревьев на ветру.
Июль в предчувствии потопа
ночлег готовит, как ковчег.
…Какая странная погода —
и час, и день, и год, и век!
Все смыто водами лихими
неуправляемой стихии —
где путь, где топь, где просто брод?
…иди по молнии — вперед.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?