Мне кое-кто не подаёт руки —
не те, рукою чьею дорожу я,
ценю их дружбу, крепкую, большую, —
а те меня обходят за стихи.
На поле Куликовом в полдень людный,
на празднике, где были стар и мал,
за то, за что руки не подают мне,
седой солдат мне руку целовал.
Он тяжко опустился на колени,
своих-то рук в бою лишился он…
Я говорю не ради самомненья,
а ради правды будущих времён.
Оно большое, поле Куликово,
как будто перевёрнут небосвод,
сойдутся два невысказанных слова,
и там посмотрим, чьё оно возьмёт.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?