Моих былых грехов свидетель,
ко мне явился он домой.
Весь в инее, полураздетый,
стоит, кривясь, передо мной.
В кофтенке женской, в шапке драной,
на кулаке наколок вязь.
Все тот же смех его поганый,
все также шея напряглась.
Ах, мне б его послать с порога,
но я прозрачнее стекла…
Мы с ним сидим и, ради бога,
пьем водку: – Хорошо пошла.
– Но мы, понятно, были дети…
Где взять ума нам в те года?
– Но рассказать про штуки эти…
– Да все там чушь и ерунда.
– Но все же рассказать не стоит?
– Не стоит. – Отодвинул стол,
он просит на похмелье «стольник».
Уходит. И опять пришел.
Глядит свидетель прегрешений
с улыбкой мудрой, как Сократ.
Он просит денег, много денег,
но не богат я, не богат!
Мы снова вспоминаем смехом
проделки юности хмельной…
Он не уходит. Он приехал –
надолго. Может быть, домой.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?