На каждый день творенья ушли века.
А этот век пришелся на день восьмой,
В который отдыхает, наверняка,
Господь, устав возиться с дурной землей, —
Потоп, землетрясенье, пожар, разбой!
Воздушное пространство окутал смог,
Кровь запятнала реки, а нефть — моря.
Неужто так устал ты, всесильный Бог
Иль на другой планете, семь дней творя,
Нас от творящей мышцы своей отторг?
Болит от мыслей темя, душа — от слов,
Для опыта опасен учет причин:
Пересчитать причины своих грехов
Не хватит нам ни пальцев и ни седин.
День догорел, как свечка, и был таков.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?