Не прадедовский дом —
стандартная квартира,
но сколько зим прошло,
а значит, всё равно
есть угол у меня
средь яростного мира,
средь тысячи окон
родимое окно!
Что ж,
здравствуй, мать,
встречай,
давай согреем чаю.
Я крепким сном засну —
как сладок этот сон!
Есть угол у меня,
где я не отвечаю
ни перед кем,
где я
от ветра защищён.
Иллюзии мои,
я с вами не расстанусь.
Гори, не угасай,
мерцающий огонь!
Я — мальчик,
отрок,
сын,
и я таким останусь,
покамест мать кладёт
мне на висок ладонь.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?