Ты в Америке, профессор,
математику творишь.
Ты теперь, считай, агрессор –
вишь как армия –то, вишь –
то в пустыне под Ираком,
то у сербов на холмах…
Мериканцам-забиякам
этот нравится размах.
Ну а ты поскольку нынче
стал законный гражданин,
за всю кровушку, не иначе,
отвечаешь до седин.
Ты отныне, право слово,
давишь долларом меня.
И тебя вполне сурово
вспоминать бы должен я.
Но ведь были мы друзьями…
ты душою добр и чист…
Выпивали под свечами.
Фотографировались: чииз.
Но Россию Штаты душат.
Значит, там и ты при чем!
Жора, возвращался б лучше.
Посидели б за вином.
Вместе б мучились и снова
поносили эту власть.
Снова от ночного слова
власть другая б родилась.
И глядишь – мы все богаты,
на зиму хватило б дров.
И вдали рыдали б Штаты,
без теорий и стихов!.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?