На лице така печать,
Что пора уж жизнь кончать.
Но про эти побрякушки
Я успел уж прокричать.
На лице така туга,
Проще выдохнуть — кручина:
Что про белые снега
Все поется беспричинно.
Как легли они, белы,
Разлетелись криво-косо —
Вдоль разлуки, вдоль беды,
Вдоль любви русоволосой.
Что же делать? Ворон пьет,
Греет кровь его сырая.
Время в клеточку идет.
Жизнь в полосочку рыдает.
Ну а выдастся часок
Тихой радости случайной —
Девять граммов вбей в висок
Вместо меди обручальной.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?