Мой гость,
прошу меня простить,
но признаюсь — я растерялся,
Поэзией 20-й век,
как влагой губка пропитался.
Посевы предков сквозь невзгоды
Обширные здесь дали всходы.
В них страсть кипит полярных мнений,
Тут и Король, и Бог, и Гений…
Вот тот — блистал, но вдруг — забыт;
Был славен этот и… убит…
Тут на поэтов мода, как на тряпки,
Иным с восторгом лижут пятки…
Потом забудут, отвернутся,—
Другому идолу клянутся…
Тут гонят критики волну,
Я чувствую, что я тону…
Блуждаю наугад в тумане,
В моём с поэзией романе…
Леонид Котов, июль, 2012
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?