Прибилась кое-как я к берегу рассвета,
устав, как сто собак. Мне снилось то и это.
Всю ночь был сон не в сон, поверхностный, бредовый,
и трясся, как вагон, то черный, то багровый.
Но жизнь страшней, чем сон. Только включишь
антенну —
и видишь: вновь и вновь кровь льется на арену,
война то там, то там, и нет конца тем войнам.
И нет надежды мне забыться сном спокойным.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?