Вот и все. Истончается август.
Потянуло с воды сентябрем.
Пипл лету пеняет за краткость
И звенит проездным серебром.
Но не климат же, нет, не осадки —
То, что нас (и не враз!) допекло,
А что взятки да блядки не гладки,
И что временно все, что тепло.
Как бы жизнь ни топтала, ни мяла,
Мы свой рай ожидали на май,
И лафа обнимала, но — мало!
Мало! Мало! Еще подавай!
Что там Пушкин? Когда б, мол, не мухи?
Нам и муха в окрошке — не зверь!
Лишь бы пусто в башке, густо в брюхе,
И — на волю, в пампасы, за дверь!
Но недели взлетели, как «миги» —
Шум! И грохот! И — ша. И — ау…
И все выше утиные вскрики,
И не держится лист на плаву.
Всем отмерены радость и благость
Не от сердца. Хотя — по уму…
Матеря выходные и август,
Мент из прудика тащит Му-Му.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?