Страда

В терпком запахе поля,
А леса в качелях,
В сизых юбках тополя,
А березы — в белых.
Нивы людям и лесам
Клонятся до мели.
У меня, как у отца,
Тяга к земледелью.
Гул моторов тут и там,
Полюбуйтесь сами:
Злаки тянутся к усам
Рыжими усами.
В пору спелых овощей —
Я того не скрою —
Нет вкусней бригадных щей,
Огурцов с росою.
Сяду утром на «эска»,
И под шелест тонкий
Пропадет моя тоска
По родной сторонке.
Закачается земля
В нивах переспелых,
В сизых юбках тополя
И березы — в белых.