На субботнике

Мы на лугу.
Мы травы косим.
Здесь наши скирды и стога.
Здесь из стерни зияет осень
И листьев первая пурга.
На всех лощинах и низинах
И по ракитовым кустам:
Здесь пахнет розовой малиной
И прилипает мед к усам.
Пьянящий хмель обнял боярку,
В расцветах каждая верста.
Здесь у поэтов и доярок
Одна заветная мечта:
Трудиться в меру, без обиды,
Чтоб благодатствовал совхоз —
Июль душистый спрятать в скирды.
Чтоб он зимою не замерз.
Чтоб тяжелел в молочном весе
Июль. Обнять его готов.
Он состоит из дивных песен
И ненаписанных стихов.
Покорным становлюсь с годами,
А средь юнцов себя найду…
На сене девушки гадают
На кружевную резеду.
Гадайте, милые,
Гадайте…
Дарите взглядом по рублю
И, если можно, угадайте,
Которую из вас люблю.
…Мы на лугу.
Мы травы косим.
Здесь наши скирды и стога.
Здесь из стерни зияет осень,
А в сердце знойная пурга.