То ветер по крыше, то снег по стеклу…

То ветер по крыше, то снег по стеклу,
то приступ хандры и мороки…
А в эти минуты бегут по стволу
весенние сладкие соки.
А в эти минуты, пока ты густой
чаек попиваешь, скучая,
рождается самый веселый настой —
смесь марта, апреля и мая.
И женщины зябко вздыхают во сне,
и девочек жар забирает —
ведь дело идет к настоящей весне,
а жизнь-то уже догорает.
А жизнь догорает, начавшись едва
с уроков любви по-французски.
Кому и какие ты скажешь слова,
защелкнув все кнопки на блузке?
О, пух пролетевший, немая стезя,
земля, позабытая Богом,
где трутся бок о бок, спеша и скользя,
родимый дурак и дорога!
Где ночь так уж ночь — никого не видать,
холопствуй ты, брат, или панствуй.
Где ангел так ангел, а блядь так уж блядь!
Пространство убито пространством.
И локон по локоть, и кровь по лицу —
все мило и все ненавистно.
Но разве расскажешь про то подлецу,
про слезы любви и отчизны…