Ты после смерти мне являлась,
вела негромкую беседу.
Мне целый год еще казалось,
что ты жива,
что я приеду.
Будто надежда на спасенье
еще какая-то была…
Но я на гроб твой не пришла
на годовщину погребенья…
Чего-то от меня ждала,
плывя по небу говорящему…
И, не дождавшись, умерла,
на этот раз — по-настоящему.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?