В жаркой Индии, в городе Дели
я проснулся в тропической мгле…
Что такое со мной? Неужели
я, как мальчик, заплакал во сне?
Что случилось? Какие картины
так легко затуманили взор?
Снилась улица… Кисти рябины…
Лопухи… Потемневший забор…
Этой улицы нет и в помине —
так зачем средь заморских чудес
горький дух подзаборной полыни
из глубин подсознанья воскрес?
С липы цвет облетает, как вьюга,
мне и другу летит на плечо…
Нет давно уж ни липы, ни друга,
и когда-то приснится ещё!
Перед тем как проснуться — некстати
ты явилась всего лишь на миг
в том заветном коричневом платье…
Пышный бант… Отложной воротник…
Это платье давно износилось,
я — давно уж другой человек,
но слеза всё равно прокатилась
по лицу из-под сомкнутых век.
Крики нищих, слепых и увечных
не могли её высечь из глаз —
только проблески снов быстротечных,
иногда навещающих нас.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?