За неделю развернулся лист.
Клейкий, подрастет еще немного.
И березы наклонились вниз.
Потемнела на свету дорога.
Поспешает черный муравей.
Сонно вьется пчелка золотая.
Стал спокойной птицей воробей,
рыжим глазом мошек наблюдая…
И в ночи березовых лесов
солнцем освещенная поляна
позовет – и в травы вниз лицом
упадешь средь слабого дурмана.
Нет еще цветов, чтоб ослепить.
У жарков – едва лишь искры в клюве.
Но душа торопится любить,
как мальчишкой в детстве… в сельском клубе…
Только ржавый отперли замок.
Дождь по речке – как лады баяна.
И в сенях мальчишки, шорох ног.
Нет еще невест, явились рано…
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?