Когда уходит за кулисы Мастер,
Выходим в свой черед на сцену мы…
А зал огромен, глух и разномастен,
И жжет глазами из молчащей тьмы.
О Боже, сколько судий в этом зале…
А вообще-то к нам они добры:
Еще и ничего мы не сказали,
А нам несут овации в дары.
Ну как же люд наш изболел от жажды
Простого слова, ясной доброты:
И чуешь не впервые, не однажды,
Как немощен и бессловесен ты.
Уйдешь со сцены оглушенный, в трансе,
И сердце боль расплаты затаит,
Мысль о неотработанном авансе…
А слово только-только предстоит.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?