На Белом море — качка и волна…

На Белом море — качка и волна,
Здесь редко наступает тишина, —
Ущербный месяц тонок и высок,
Уткнулись барки мордами в песок.
Ловлю ершей,
валяю дурака:
Я пороха не выдумал пока,
Постов не занял,
слава не далась —
Шла туча, а дождём не пролилась.
Травой и рыбой пахнут невода,
Бензином и асфальтом — города,
А все столетья порох пропитал,
Тот самый,
что не я изобретал.
Послушен порох, загнанный в патрон,
Бензин в моторах наших усмирён,
Покорны руль, и невод, и затвор, —
Но это всё
не главный разговор.
Мне радио покоя не даёт:
Пока — то перелёт,
то недолёт,
Пока огнём войны опалена
Вьетнам, Вьетнам —
далёкая страна.
Идёт в эфире
радиовойна,
И пахнет толом
радиоволна.
Все разговоры наши впереди:
Залей бензин, винтовку заряди,
До времени моторы заглуши,
Ремни надень —
и невод просуши.
«Трансваль, Трансваль» —
так пели в старину
Солдаты, отправляясь на войну.
Та песня о тебе
и обо мне:
«Страна моя,
ты вся горишь в огне!..»
Иной размах — космическая даль:
Горит планета, словно Трансвааль.