А. Ф. Сергееву
Недорубленный лес вырастает,
недобитая сволочь живёт,
собирается в хищные стаи
и себя именует «народ».
Им нисколечко вовсе не стыдно
за развальную сущность свою,
лишь бы небо наполнило сытно
золотого мещанства бадью.
С ног на голову правду поставят,
изуродуют памяти суть,
ту, где ветер, былое листая,
их сумел со страницы смахнуть.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?