О русская литература!
Да что же с тобой, наконец?
Любая продажная шкура
нашла в тебе свой бубенец.
И тащится в гору савраска,
в пути покосились кресты,
и надписи «Пушкин», «Некрасов»
остались у прошлой версты.
Доколе ж такое, доколе?
Мой тёртый народ на земле,
до боли, до медленной боли
ты сам рассказал о себе.
Не ты ли весомо и веско
по мукам обиженных сёл,
по стонам парадных подъездов
несытую музу провёл?
И ты не заметил в дороге,
в своём одиноком пути,
как много налипло на дроги,
мешая савраске идти.
Хотя бы разок оглянуться,
чтоб видели: знаю, слежу,
хотя бы кнутом замахнуться,
хотя бы поправить вожжу!
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?