Огней предпраздничная дрожь,
коварный гололед.
…В начале марта не поймешь —
то ль дождь, то ль снег идет.
То ль это эхо с облаков
былых ночей и дней.
В начале марта свет таков —
не перечтешь теней.
Но, опрометчиво смела,
еще твердит зима —
что мгла, густая как смола,
нас всех сведет с ума.
Я помню — двадцать лет назад
я слышал этот бред.
Тогда мы проходили сад.
Я трогал твой берет.
И ощущал живую дрожь
твою, и жар, и лед.
…В начале марта не поймешь —
что деготь и что мед?
Но так доверчив человек
и так спешит, чудак,
к цветенью лип, к теченью рек,
что это будет — так.
И закипят ключи в ночи,
раскроется цветок,
роняя тени и лучи
на запад и восток…
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?