Размышляя о прожитых днях —
ибо к этому клонится осень —
в трех бы я подзапутался пнях,
не считая березок и сосен.
Что припомнить из жизни былой
с благодарностью нищего духом —
только холод да страх под полой,
да безденежье, да нескладуху.
Да чужую какую-то ночь,
утро ватное, как одеяло.
Впрочем, все сожаления прочь.
Только их мне еще не хватало.
Был ли, не был ли счастлив — теперь
ни к чему выяснять. Отболело.
Как с замком не расстанется дверь,
так душа не расстанется с телом.
А когда белый снег на ветру
отгорит и просохнут пеленки,
я покорно и мирно умру —
и засветятся все фотопленки.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?