Полтретьего… А я ещё не пьян…

Полтретьего…
А я ещё не пьян,
Хотя бутылка к завершенью ближе.
И я уже, пожалуй, ненавижу
Снующих по экрану христиан.
В них веры нет,
Хотя на всех — кресты,
Слюнявы рты, медоточивы речи.
Не столько ли добра и красоты
В куске дерьма, аборте и увечье?
Мочой и спермой пахнут за версту
Их схимники, лелеющие тело.
Они тишком примазались к Христу,
Как мафиози приобщились к «делу».
И не поймут, совсем осоловев,
Что ложь и придурь —
Их мольбы и драмы,
Что только в душах воздвигают храмы,
А души их — курятник или хлев.
Им места нет и в свите Сатаны.
Кто поднял их?
Кто их возвёл на царство? —
Не может быть у веры государства,
Министров, эшафотов и казны.
По воле Бога
или с недогляда,
Мне братьев во Христе таких не надо,
Мне радостней бутылка с коньяком.
Наверно, я, —
жена моя, прости, —
Окончу жизнь беспечно и порочно,
Тогда — сожги, а пепел опусти
В какой-нибудь колодец водосточный.
Где сыро и темно — мой вечный дом.
Вот там и пообщаемся с Христом.