Птиц возня, листвы неразбериха,
А по окнам — тенью повитель.
Как мы жили хорошо и тихо, —
Яблоки валились на постель.
И была та радость неподсудна,
Слишком безоглядна и чиста…
Ночь мертва, округа беспробудна,
Звёздами пробита чернота.
Страшно в этом доме одиноком,
Больно от беззвучия ушам.
Истины рождая ненароком,
Мысли расползаются по швам.
Смолоду в скиты податься мне бы,
Выжить в вере, плача и моля…
Море отошло, не вышло с небом
И давно наскучила земля.
Нашу жизнь под корень подкосило,
Понесло половой по стерне.
Больше нет поэзии в России,
В чумовой зачуханной стране.
Ложь — от страха,
Выдумка — от скуки,
Горе, как известно, от ума.
На себя накладывает руки
Старая история сама.
Улица темна и нелюдима,
Чьи-то фары — будто невпопад…
И судьба моя необратима
И неотвратима, как распад.
Мне бы слово, сказанное добро,
Хоть какой-то маленький уют.
Мне бы город, где не бьют под рёбра,
Мне бы дом, где в душу не плюют.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?