Долго бился за правду
с кем-то я в унисон.
Оказалось: не прав я…
Правды нет — только сон.
А взамен её — мука,
тяжело с нею жить.
Правда, правда — разлука
от сегодняшней лжи.
Я смирился и право,
мне понять не дано,
что я умер за правду,
умер очень давно.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?