Прядь Есенина

В полумраке Пушкинского Дома
Я ее увидел, цветом в лен.
Молния ударила без грома
И погасла в отблеске колонн.
Голубой спеленатая лентой,
Под стеклом музейным,
Ты ль мертва?!
Золотая прядь ржаного лета,
Собранная в желтый сноп едва.
Милая,
российская,
родная,
Колосок в огне сгоревшей ржи.
«Эта прядь такая золотая»,
Чистая, как звон твоей души…
Под Рязанью грозы травы выжгли,
И объята радугою даль.
Мы в твои ровесники не вышли,
Дай, Сергей, ржаного солнца, дай!
Словно Меккой, бредим мы Рязанью,
По широкой по России всей
Нынешней и завтрашнею ранью
Разбуди нас, русский соловей!
Ярым, буйногривым и суровым
Золотоискателям в глуши
Нету хлеба, нет земли и крова
Без твоей, есенинской, души.
Солнцем и слезами залитая,
Нежная, то яростная вдруг,
Лира, от соломы золотая,
Выронена солнышком из рук.
идут слова,
В покос босые,
Русского до смерти соловья.
Есть земля,
есть хлеб и крое —
Россия
Женщина и мать среди жпивья!
Я зову, аукаю: «Куда вы?»
А она уходит не спеша.
Мальчик по стерне бежит кудрявый,
Нараспашку синяя душа.
Золотоволосый, небоокин,
Этой пряди в летошнюю масть.
Раскачал подсолнух одинокий,
Засмеялся и окликнул мать. И затихло…
Только запах сена.
Золотая прядь — на всех,
навек. И уходит вдаль Сергей Есенин.
Очень русский. Очень человек.