Синицы к нам заглядывают в окна,
как мы глядим со спутников на Марс.
Я взял им хлеба накрошил немного –
поели и опять глядят на нас.
Я почитал им Пушкина и Блока,
я на гитаре Моцарта сыграл…
Сидят и смотрят. Может, птицам плохо?
Душа болит? Их синий вождь солгал?
Как им помочь, когда не понимаешь?
Да что о птицах, коль вот так точь-в-точь
и понимая, иногда не знаешь,
чем человеку на земле помочь…
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?