Сто тысяч лет с неведомых планет
летят на землю сборщики налогов —
не ангелы, рассеивая свет,
но мытари, отыскивая след,
Божественного промысла — в убогом…
…И день, и ночь, и сотни тысяч дней
они летят, а жатва все скудней…
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?