Опять толкают сирых к дележу:
вороне Бог не шлет — все это сказки!
Так много в патронташах алой краски,
что я палитру под замком держу.
Унять дрожь рук, хватаясь за древко,
или гвоздем пришпилить руки к древу?
А думалось: так мирно в доме Девы,
из Млечной соски льющей молоко…
…Раскрыли астры острые лучи,
и горек запах осени и тлена…
Потомки ада — жертвы, палачи —
мы прокляты до пятого колена…
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?