В синий снег…

В синий снег
выбегает из вечерних ЦУМов
человек
с тихою фамилией Нешумов.
Наконец –
не успел деньгу спустить – пальтишко!
На коне-с.
Важен и задумчив он. «Потише!»

Жмут такси
возле ног в темнеющих проулках,
как лещи,
оставляя золото на брюках!
«Я чудак.
Я казанец бывший и разиня.
Но не так
думать обо мне должна Россия.

Хорошо –
спутников летающее чудо.
Как яйцо
очертание орбит покуда…»
Смотрит в снег
мимо снобов, мимо толстосумов
человек
с тихою фамилией Нешумов.

Что в ночи
он еще откроет деловито?
«Ах-лучи»?
Налицо нехватка алфавита…
Как в туман,
он идет, возжаждав пива, танцев,
в ресторан,
тот, в котором нету иностранцев.

«Ты да я…
Это, брат, великие секреты…»
Болтовня
мальчиков вспотевших про ракеты.
Стройных дур
взвизги, вызывающие жалость.
Байконур…
Марс… Пеньковский…– все перемешалось!

– Эй, старик! –
рядом кто-то ртом шевелит рыбьим.–
Ду ю спик…
инглиш?.. В общем не скучай, а выпьем!

…

В синий снег
выбегает, как эвенк из чумов,
человек
с тихою фамилией Нешумов.
Мыслям вслед –
образов мерцающая нитка.
Рядом с ней
рифма допотопная, как нимфа?

Ремесло,
ставшее привычкой, тешит нервы…
Ты светло
мучаешься в сотый раз, как в первый!
Ты – красив.
Чтоб не подменяли космос стены,
ты в курсив
выделил пружиночку антенны.

Выпал снег.
Из лабораторий вышел умных
человек
с тихою фамилией Нешумов.
Боль в глазах…
И спина твоя гудит чугунно…
В небесах
торжественно и чудно.