Я буду помнить этот дом
до самой смерти. Под окном
разбит невзрачный палисадник,
сегодняшнюю ночь во сне
куст георгин приснился мне —
багряный цвет, вчерашний праздник.
Неподалёку тёмный вяз,
откуда, помнится, не раз
я падал, в общем, на здоровье.
Там вила чёрная семья
породистого воронья
своё крикливое гнездовье.
Есть улица. Она давно
уже не та. Но всё равно
нет-нет да выглянут детали
доисторических времён:
ручей, забор, зелёный дёрн…
окалина военной стали.
Есть прошлое. С теченьем лет
его колеблющийся свет
горит всё ярче год от года.
Судьба… Что рассказать о ней?
Без тех погаснувших огней
нет ни судьбы и ни народа.
Срок наступил. В конце концов
мы разучили роль отцов
и сознаём, что час тот близок,
когда, нащупывая нить,
мы разом сможем охватить
минувшего прекрасный призрак.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?