Возникает посреди очередей
миф о крысах, пожирающих людей.
И растет он в глубину и ширину,
миф, корнями уходящий в старину.
Разрывают духоту жилых квартир
разговоры, где присутствует вампир,
прилетевший на тарелке издаля
и усевшийся на наши на поля.
Время, время, ты высасываешь кровь
и обгладываешь кости мертвецов,
нипочем тебе ни дружба, ни любовь,
ни последние пристанища отцов!
Смотрит прошлое, как пришлое, на нас.
Что случилось? Почему разъезжен путь?
Ах, иметь бы, словно Шива, третий глаз —
разглядели бы тогда чего-нибудь!
Утро пахнет свежей свадьбой похорон,
под туманом прогибается карниз.
Разрушается родимый Вавилон
и Харонова ладья уходит вниз.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?