У тебя на ужин полсдобы —
Лишь бы с книгой наедине.
Заоконного мира микробы
Размножаются на пенсне.
Протираешь платочком стекла —
Буквы зыблются и рябят, —
Над тобой, словно меч Дамокла,
Тлеет лампа в минимум ватт.
Что осталось тебе на досуге,
Бедный маленький книголюб,
Мысли воющие, как вьюги,
Слово ноющее, как зуб.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?
Помните, что все комментарии модерируются, соблюдайте пожалуйста правила сайта и простые правила приличия! Уважайте и цените друг друга, и, пожалуйста, не ругайтесь!